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6 abr 2020

Experimentando el proceso de construcción poética Dadá de Tristán Tzara


El Dadaísmo es destrucción hacia lo establecido, negación, rebeldía hacia las formas, hacia la razón, y se une a lo incomprensible. Más que un estilo es una manera de proceder y de vivir. Es antiarte y anti sí mismo. Hay un dicho, de Tristán Tzara, que interpreto como una vuelta hacia ser lo que éramos antes del proceso de socialización individual, a ese estado de bebé que no ha absorbido las tradiciones: "éramos dadaístas antes de la existencia del dadaísmo". Mi experimento fue realizar un poema basado en las instrucciones que Tzara dio, aquellas que decían de coger un periódico, elegir un artículo de la extensión que quisiéramos darle a nuestro poema, recortar las palabras, para luego ordenarlas al azar. El resultado, por supuesto, carecerá de sentido. El valor está en el acto en sí, que constituye una vivencia dadaísta. 

El proceder así no solo es desafiante para el mundo social, los lectores, el mercado... es también un desafío para la mente que lo ejecuta, pues la parte racional tratará de ordenar las palabras en ese caos, hacer trampas en una búsqueda desesperada de sentido que será frustrado por el estilo Dadá.

La ironía ácida del final de las instrucciones de Tzara es una burla: "Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendido del vulgo."

Cambié algunas instrucciones precisamente para no hacer trampas. No podía poner las palabras recortadas en una bolsa, agitar y sacarlas una a una, pues el azar perdería aleatoriedad: necesitaba que hubiera igualdad de posibilidades entre todas. Así que las pegué en un papel blanco. 

Luego las recorté en tiras de la misma extensión. Las había igualado a todas. 

Preparé una base con recortes de un periódico de Myammar que había sido el envoltorio de un regalo de artesanía.


Fui sacando las tiras al azar, y luego volvía a recortar las palabras, pegándolas en la base en ese desorden.

Y, he aquí el resultado, a partir de una destrucción nace una construcción, algo totalmente nuevo.


6 abr 2019

Perfopoesía en el II Recital de Poesía de Lepe, Capilla San Cristóbal, 27 de marzo de 2019


Decidí participar en el II Recital de Poesía de Lepe, por invitación de Diego Camacho, y así dejarme de tanto hermetismo y privacidad. El origen de este evento viene de aquellos “Exporrecitales” que se celebraban por el Día de Andalucía, en la década de 1990 y principios del 2000. En esa etapa yo cruzaba mi adolescencia y juventud, y solía acercarme como público, atraído siempre por la poesía. Aunque solía escribir, nunca participaba recitando, quizás porque consideraba mi escritura algo íntimo y, si lo mostraba, era en mis círculos cercanos. Creo que en 1995 publiqué una poesía en la revista de las fiestas patronales, que cuando dé con ella, es posible que la publique en este blog.
Lo cierto es que, Diego Camacho, el año pasado decidió retomar aquellos recitales. No pude participar, seguro que por algún motivo justificado. Sin embargo, pude poner mi grano de arena ayudándolo en la impresión y encuadernado de un librito que se repartiría entre el público asistente. Librito que nos dio más de un dolor de cabeza por los cambios, errores y correcciones. 
En definitiva, que por fin participo, y cuando estaba seleccionando qué leer, me llegaban muchas dudas, restringiéndome a la norma de recitar solo dos. Estos dos escritos de diferentes años casaban muy bien, quise hacer el experimento de integrarlos, y la manera de solucionar el fundido fue crear una perfopoesía con un verso grabado y reproducido en bucle, como técnica comunicativa. Sí, al final quedó demasiado corto, como me comentó después el excepcional poeta Adrián González Da Costa. Agradezco el apoyo que recibí de mi amigo Agustín Martín Núñez, y su experiencia con los textos teatrales que tanto me ayudaron a impulsarme a recitar. También agradezco a Marló Prieto por sus instantáneas y a Joaquín Silva, por haberme grabado este vídeo con su móvil, permitiéndome tener un poco de este material y poder sumarlo a El Poliedro Enroscado.

20 mar 2016

Algunos poemas de "Informe de daños" declamados por Francisca Alfonso




Entrada relacionada: Presentación "Informe de daños"


Créditos:
(cc) Vídeo: José Luis Paleán Martín, 2016 

19 mar 2016

Presentación del libro "Informe de daños", un poemario de Francisca Alfonso

Francisca Alfonso y Rafa Pérez
Francisca Alfonso presenta el libro "Informe de daños" junto a Rafa Pérez, de Editorial Niebla, en el local de "La Casa", Lepe. La obra es una colección de poemas cuya estructura está dividida en tres partes: "Informe de Daños", "Informe de Estropicios" e "Informe de Nimiedades", para referirse un conjunto de heridas "sin diagnóstico y sin previo aviso" que muestra el autoconocimiento, la vivencia y el reencuentro con una misma. Páginas de versos entretejidos con doce ilustraciones de la propia autora.

La autora es muy polifacética, Licenciada en Humanidades, Diplomada en Trabajo Social y Graduada en Artes Aplicadas, ha realizado producciones artísticas que van desde la cerámica hasta la ilustración, libros de artista, haikus... de tal manera que completa su potencial expresivo con la imagen y la palabra. 
Algunas de sus obras cerámicas pueden verse en el Teatro Municipal Alcalde J.M. Santana de Lepe.
El libro puede adquirirse en: https://nieblaeditorial.com/tienda/informe-de-danos/

Ver más sobre Francisca Alfonso, vídeo recital: Francisca Alfonso recitando "Informe de Daños"


Fuentes consultadas:
· Alfonso, Francisca (2016): "Informe de daños". Editorial Niebla. 1ª Edición. Huelva.
- (cc) Fotografía: José Luis Paleán
· www.nieblaeditorial.com
· Teatro Municipal Alcalde J.M. Santana de Lepe
· https://es.wikipedia.org/wiki/Libro_de_artista
· Taller "Francisca Alfonso" - Soñando Haikus (YouTube)
· Libro de Artista de Francisca Alfonso (YouTube)
· https://es.wikipedia.org/wiki/Haiku

15 mar 2016

Día gris


"Día gris"
Plomo, plata, aluminio.
Apenas se nota la llovizna.
Se mueve lento el aire.
Me pesa el gordo abrigo,
siento que tira de mis hombros
hacia abajo.
Creo que tengo calor.
El cielo me está dando brochazos,
me ha cubierto de ceniza.
Esto, no sé cómo,
o cómo no,
ha traspasado hacia adentro,
desde la ropa y también la piel.
Pues me duele estar minado de gris,
en todo mi interior. Hasta los huesos.
Ojalá llueva fuerte.





Créditos:
(cc) Fotografía y texto: José Luis Paleán Martín, 2016